STEVENHARTSITE

jeg elsker den måde Seamus Heaney elsker arbejde-ord. Ikke jargon, som er tale i gruppen, der er beregnet til at holde udenforstående i skak, men de specialiserede ord, der er nødvendige for de specialiserede værktøjer, der er nødvendige for at udføre en opgave. Nobelpristageren voksede op i County Derry, i et gårdshus, hvor heste kunne høres banke og fnysende på den anden side af muren, og hans poesi Brimmer over med navnene på redskaber, vilkår for daglige gøremål og de ubøjelige rutiner i gårdslivet. I “følgende,” Heaney beundring for sin fars ekspertise med en plov ringe fra hver linje:

en ekspert. Han ville sætte vingen
og passe den lyse spids sok.
Soden rullede over uden at bryde.
på headrig, med en enkelt pluk.

Indstil vingen. Monter sokken. Headrig. Plukke. At lære ordene er en del af at lære jobbet. Selvom du ikke ved noget om landbrug, fremkalder Heaneys vers billeder af ploven, der sættes på plads, kniven justeres til at skære gennem den tykvævede sod på overfladen, og plovens knive glider ind i snittet og udpakker jorden, skubber Soden op i lange ruller, så den falder væk på hver side af ploven og åbner jorden under til dyrkning.

titeldigtet i hans samling fra 1966 death of a Naturalist introducerede udtrykket “hør dæmning” til min forstadsopdrættede bevidsthed:

hele året hør-dæmningen festeret i hjertet
af bylandet; grøn og tung ledes
Hør havde rådnet der, vægtet ned af enorme sods.
dagligt svirrede det i den straffende sol.
bobler gurglede delikat, blåflasker
vævede en stærk gasbind af lyd omkring lugten.

det viser sig, at forberedelse af hør til rengøring og spinding i garn indebærer blødgøring af de bundtede stængler i en hørdæmning eller fnughul, en kunstig dam, hvor bundterne (kaldet “rødbeder”) holdes nedsænket i uger med jordklumper eller store sten. Når Hørstænglerne rådner og blødgør, frembringer gassen, der svirrer op gennem vandet, en rystende lugt. Billedet, der bruges øverst i dette indlæg, er “Hørdammen ved Dunseverick,” et akrylmaleri af Brian Vilis baseret på et foto af en faktisk hørdæmning.

naturen er, hvad den er, den kunstige dam skabt til arbejde bliver hurtigt et stadium for alle slags andre ting, der ville appellere til en nysgerrig ung dreng:

der var dragefluer, plettede sommerfugle,
men bedst af alt var den varme tykke slobber
af froggab, der voksede som koaguleret vand
i skyggen af bankerne. Her, hvert forår
jeg ville fylde jampotfuls af jellied
Specks til rækkevidde på vindueskarme derhjemme,
på hylder i skolen, og vente og se, indtil
opfedning prikker brast i adræt-
svømning haletudser. Frøken vægge ville fortælle os, hvordan
daddy frog blev kaldt en bullfrog
og hvordan han croaked og hvordan mammy frog
lagde hundredvis af små æg, og det var
Frogspay. Du kunne også fortælle vejret af frøer
for de var gule i solen og brune
i regn.

jeg har lyttet til lydversionen af “en naturforskers død” og når digtet ankommer til linjerne om Miss vægge, bliver Heaneys stemme blød og sang, som en nedladende skolelærer, der forvandler de rodede processer i naturen til en ryddelig Beatrice Potter-fortælling: “Frøken vægge ville fortælle os, hvordan/ daddy frog blev kaldt en bullfrog/ og hvordan han kvakede, og hvordan historien om mammy frog/ lagt hundredvis af små æg, og dette var/ frogspay.”Den endelige” frogspay ” er praktisk talt et suk. Det fremkalder en lærer, der forsigtigt arkiverer noget væk, gemmer det i en mental skuffe. Som slutningen af digtet viser, er der ingen arkivering væk livets Grove fecundity.

bare hvordan fecund, og hvor grov, hurtigt bliver tydelig:

så en varm dag, da markerne var rang
med koedung i græsset de vrede frøer
invaderede hør-dæmningen; jeg dukkede gennem hække
til en grov kvækker, som jeg ikke havde hørt
før. Luften var tyk med en bas kor.
lige ned ad dæmningen blev grovbukede frøer spændt
på sods; deres løse hals pulserede som sejl. Nogle hoppede:
slap og plop var uanstændige trusler. Nogle sad
klar som muddergranater, deres stumpe hoveder prutter.
jeg blev syg, vendte mig og løb. De store slimkonger
blev samlet der for hævn, og jeg vidste
at hvis jeg dyppede min hånd, ville gyde koble den.

“død af en naturforsker” er en ironisk Titel: “naturforskeren” er en dreng, der er frastødt og fremmedgjort af opdagelsen af, at livet ikke vil sidde pænt vist på vindueskarme, og at dets aggressive ekspansivitet endda kan virke svagt uhyggelig for enhver, der ikke er parat til at møde det.

og da der næppe er et ord eller en sætning i Heaneys samlede digte, der ikke tjener flere formål, antager jeg, at det ikke er tilfældigt, at drengen ser ud til at være i en alder, hvor forplantning, som Frøken væg har reduceret til små historier om mammy frøer og daddy frøer, er ved at påtage sig en icky umiddelbarhed. De store slime konger har deres hævn over os alle, på en måde at tale.