STEVENHARTSITE

Amo il modo in cui Seamus Heaney ama il lavoro-parole. Non il gergo, che è un discorso di gruppo destinato a tenere a bada gli estranei, ma le parole specializzate necessarie per gli strumenti specializzati necessari per svolgere un compito. Il premio Nobel è cresciuto nella contea di Derry, in una fattoria dove i cavalli potevano essere sentiti bussare e sbuffare dall’altra parte del muro, e la sua poesia trabocca di nomi di attrezzi, termini per le faccende quotidiane e le routine inflessibili della vita agricola. In” Following”, l’ammirazione di Heaney per l’esperienza di suo padre con un aratro suona da ogni linea:

Un esperto. Avrebbe impostato l’ala
E montare il calzino luminoso a punta.
La zolla rotolò senza rompersi.
All’headrig, con un solo pizzico.

Imposta l’ala. Montare il calzino. Headrig. Strappare. Imparare le parole fa parte dell’apprendimento del lavoro. Anche se non sai nulla dell’agricoltura, il verso di Heaney evoca immagini dell’aratro che viene messo in posizione, il coltello regolato per tagliare la zolla spessa sulla superficie, e le lame dell’aratro che scivolano nel taglio e decomprimono il terreno, spingendo la zolla in lunghi rotoli in modo che cada da entrambi i lati dell’aratro, aprendo il terreno sottostante per la coltivazione.

La poesia del titolo della sua raccolta del 1966 Morte di un naturalista introdusse il termine “diga di lino” nella mia coscienza di periferia:

Tutto l’anno il lino-diga festered nel cuore
Del townland; verde e pesante headed
Lino era marcito lì, appesantito da enormi zolle.
Ogni giorno si gonfiava sotto il sole punitivo.
Bolle gargarismi delicatamente, bluebottles
Tessuto una forte garza di suono intorno l’odore.

A quanto pare, la preparazione del lino per la pulizia e la filatura in filato comporta l’immersione dei gambi in bundle in una diga di lino o in un foro di lanugine, uno stagno artificiale in cui i fasci (chiamati “barbabietole”) vengono tenuti sommersi per settimane con zolle di terra o grosse pietre. Come il lino steli marcire e ammorbidire, il gas frizzante attraverso l’acqua produce un odore terribile. L’immagine utilizzata nella parte superiore di questo post è “The Flax Dam at Dunseverick”, un dipinto acrilico di Brian Willis basato su una foto di una vera e propria diga di lino.

La natura è ciò che è, lo stagno artificiale creato per il lavoro diventa rapidamente un palcoscenico per tutti i tipi di altre cose che piacerebbero a un ragazzo curioso:

C’erano mosche drago, farfalle maculate,
Ma la cosa migliore era la bava calda e spessa
di frogspawn che cresceva come acqua coagulata
All’ombra delle rive. Qui, ogni primavera
Riempivo jampotfuls dei granelli in gelatina
per spaziare sui davanzali delle finestre a casa,
Sugli scaffali a scuola, e aspettare e guardare fino a quando
I punti di ingrasso scoppiano in agili-
Girini di nuoto. Miss Walls ci avrebbe detto come
La rana papà è stata chiamata una rana toro
E come ha gracidato e come la rana mammy
Ha deposto centinaia di piccole uova e questo era
Frogspawn. Si potrebbe dire il tempo da rane troppo
Perché erano di colore giallo al sole e marrone
In caso di pioggia.

ho ascoltato la versione audio di “Morte di un Naturalista” e quando la poesia arriva a righe su di Miss Pareti, Heaney voce diventa morbido e cantilenante, come un condiscendente, insegnante di tornitura il disordinato processi della natura, in un ordine di Beatrix Potter racconto: “Miss Pareti vorresti dirci come/ Il papà rana è stato chiamato un bullfrog/ E come lui gracchiò e come la mamma rana/ di Cui centinaia di piccole uova e questo è stato/ Frogspawn.”Quell’ultimo” frogspawn ” è praticamente un sospiro. Evoca un insegnante che archivia delicatamente qualcosa, infilandolo in un cassetto mentale. Come dimostra la fine del poema, non c’è nessuna archiviazione della grossolana fecondità della vita.

Quanto fecondo, e quanto grossolano, diventa rapidamente evidente:

Poi un giorno caldo, quando i campi erano di rango
Con cowdung nell’erba, le rane arrabbiate
Invasero la diga di lino; mi abbassai attraverso le siepi
A un gracchiare grossolano che non avevo sentito prima
. L’aria era spessa con un coro basso.
Proprio lungo la diga le rane dal ventre grossolano erano armate
Su zolle; i loro colli sciolti pulsavano come vele. Alcuni saltarono:
Lo schiaffo e il plop erano minacce oscene. Alcuni seduti
In bilico come granate di fango, le loro teste smussate scoreggiare.
Mi sono disgustato, mi sono girato e sono corso. I grandi re melma
Erano riuniti lì per vendetta e sapevo
che se avessi intinto la mia mano lo spawn lo avrebbe afferrato.

“Morte di un naturalista” è un titolo ironico: il “naturalista” è un ragazzo che viene respinto e alienato dalla scoperta che la vita non siederà ordinatamente visualizzata sui davanzali delle finestre, e che la sua espansività aggressiva può persino sembrare debolmente sinistra a chiunque non sia disposto a incontrarla.

E, poiché non c’è quasi una parola o una frase nelle poesie raccolte da Heaney che non abbia molteplici scopi, suppongo che non sia un caso che il ragazzo sembri avere un’età in cui la procreazione, che Miss Wall ha ridotto a piccole storie su mammy rane e daddy rane, sta per assumere un’icky immediatezza. I grandi re melma hanno la loro vendetta su di noi tutti, in un certo senso.