STEVENHARTSITE

Jeg elsker måten Seamus Heaney elsker arbeid-ord. Ikke sjargong, som er i gruppe snakk ment å holde utenforstående i sjakk, men de spesialiserte ordene som trengs for de spesialiserte verktøyene som trengs for å utføre en oppgave. Nobelprisvinneren vokste opp I County Derry, i et gårdshus hvor hester kunne høres banke og sniffe på den andre siden av veggen, og hans poesi brims over med navnene på redskaper, vilkår for daglige gjøremål og urokkelig rutiner i gårdslivet. I “Følgende,” Heaney beundring for farens kompetanse med en plog ringer fra hver linje:

en ekspert. Han ville sette vingen
og passe den lyse spisse sokken.
torv rullet over uten å bryte.
I headrig, med et enkelt napp.

Sett vingen. Monter sokken. Headrig. Plukke. Lære ordene er en del av å lære jobben. Selv om Du ikke vet noe om oppdrett, fremkaller Heaneys vers bilder av plogen som blir satt på plass, kniven justert for å kutte gjennom den tykkvevde torv på overflaten, og bladene på plogen glir inn i kuttet og pakker ut bakken, skyver torv opp i lange ruller slik at den faller bort på hver side av plogen, åpne jord under for dyrking.

titteldiktet fra hans Samling Death Of A Naturalist fra 1966 introduserte begrepet “flax dam” for min forstadsbevissthet:

hele året flax-dam festered i hjertet
av townland; grønn og tung ledet
Lin hadde råtnet der, vektet ned av store torv.
daglig sweltered det i den straffende solen.
Bobler gurgled delikat, bluebottles
Vev en sterk gasbind av lyd rundt lukten.

som det viser seg, forbereder lin for rengjøring og spinning i garn innebærer soaking buntet stilkene i en lin dam eller lo hull, en kunstig dam der bunter (kalt “rødbeter”) holdes neddykket i uker med klumper av jord eller store steiner. Som lin stammer råtne og myke, gassen fizzing opp gjennom vannet produserer en forferdelig lukt. Bildet som brukes på toppen av dette innlegget er “The Flax Dam På Dunseverick,” en akryl maleri Av Brian Willis basert på et bilde av en faktisk lin dam.

Naturen er hva Den er, den kunstige dammen skapt for arbeid blir raskt et stadium for alle slags andre ting som vil appellere til en nysgjerrig ung gutt:

det var dragefluer, flekkete sommerfugler,
Men best av alt var den varme tykke sikleren
av frogspawn som vokste som klumpete vann
I skyggen av bankene. Her, hver vår
jeg ville fylle jampotfuls av jellied
Flekker å variere på vinduskarmer hjemme,
på hyller på skolen, og vent og se til
fettpunktene briste inn i kvikk –
Svømming tadpoles. Miss Walls ville fortelle oss hvordan
pappafrosken ble kalt en bullfrog
og hvordan han croaked og hvordan mammy frosken
La hundrevis av små egg og dette var
Frogspawn. Du kan fortelle været av frosker også
for de var gule i solen og brune
i regn.

jeg har lyttet til lydversjonen av “Death Of A Naturalist”, og Når diktet kommer til linjene Om Miss Walls, Blir Heaneys stemme myk og singsong, som en nedlatende lærer som gjør naturens rotete prosesser til en ryddig Beatrix Potter-fortelling: “Miss Walls ville fortelle oss hvordan/ pappa frosken ble kalt en bullfrog/ Og Hvordan han croaked og hvordan mammy frosk/ lagt hundrevis av små egg og dette var/ frogspawn.”Den endelige” frogspawn ” er praktisk talt et sukk. Det fremkaller en lærer forsiktig arkivering noe bort, tucking det inn i en mental skuff. Som slutten av diktet demonstrerer, er det ingen arkivering av livets brutto fecundity.

Hvor fecund, og hvor brutto, blir raskt tydelig:

så En varm dag Da feltene var rang
med cowdung i gresset Invaderte de sint froskene
lind-dammen; jeg dukket gjennom hekker
til en grov croaking som jeg ikke hadde hørt
Før. Luften var tykk med et basskor.
rett ned dammen brutto-bellied frosker ble cocked
på sods; deres løse nakke pulserende som seil. Noen hoppet:
slap og plop var uanstendige trusler. Noen satt
Klar som gjørme granater, deres stumpe hoder farting.
jeg ble syk, snudde og løp. De store slimkongene
var samlet der for hevn, og jeg visste
at hvis jeg dyppet hånden min, ville gyten koble den.

“Death Of A Naturalist” er en ironisk tittel: den “naturalist” er en gutt som er frastøtt og fremmedgjort av oppdagelsen av at livet ikke vil sitte pent vises på vinduskarmene, og at dens aggressive expansiveness kan også virke svakt skummel for alle som ikke er forberedt på å møte den.

og siden Det knapt er et ord eller en frase I Heaneys samlede dikt som ikke tjener flere formål, antar jeg at det ikke er tilfeldig at gutten ser ut til å være av en alder da forplantning, som Miss Wall har redusert til små historier om mammy frosker og pappa frosker, er i ferd med å ta på seg en icky umiddelbarhet. De store slimkongene har sin hevn på oss alle, på en måte å snakke.